Я хочу писать дальше, я могу. Но мысли раз за разом скатываются в трусливое отчаянье. Много лет эта хуйня происходит. Когда дома спокойно, даже если мозг трахают, я могу сосредоточиться. Но когда за стеной орут, ебашят кулаком по столу, я становлюсь бессмысленной и бесполезной хуевиной без права называться человеком. У меня нет собственных мыслей. И ничего кроме страха что вот сейчас он будет бить не об стол, а ударит мать. Что все изменится в худшую сторону. Что уже ничего не будет как прежде. Что мне придется вмешаться.. о какой блять книге может идти речь? О какой нормальной психике?!
Снова час-полтора спокойствия и звонок в дверь. Хочется биться головой об стену. Почему он не может оставить нас в покое? Почему такие как он существуют.. ненавижу....
Ничего не хочу. Дышать не хочу. Думать не хочу. И еще я хочу перестать бояться. За нее. Лучше бы я не спасал его тогда. Он бы истек кровью где-то на Динамо. Лучше бы я не отмазывал его в скорой. Сейчас можнл было бы сдать его в дурку.
Я ничего не имею против психов.. и люто ненавижу алкашей вроде него.